La gabbianella andava verso il mare
Oltre le mura del porto
Quasi a sfidare il grecale contrario.

Nel bianco dell’onda
Sapeva riconoscere la spuma
O il riflesso d’un giovane sgombro
E non poteva immaginare
Che esistesse un vivere diverso.

Ma ogni uomo ed ogni donna
Cambiano strade e sogni
Se per solo un minuto
Il grecale si placa.

Coi tre versi che so scrivere
Ogni giorno posso dimenticarmi
Di chi ho amato.

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Rondini e fiori tornano ogni anno
come quando si inseguivano da bimbi
o si raccoglievano nei campi.
Ma chi scrive non sa pi? tornare
a quando la vita era semplice
e i colori del cielo
non soltanto ricordi.

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Negli occhi che inseguono
non c’? un attimo di calma
per sentire se ? la vita a chiamare
o se sono solo pensieri.

Dove andremo, umido cuore,
se questa pioggia di gente
continuer? a trasportarci
senza neanche un Come stai?

Nel palazzo rosso
i silenzi si fanno invadenti
ma non sanno scavare come vorrei.

Ci sono occhi che guardano
e occhi che chiedono,
ma sempre nessuno
che si specchia nei miei.

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Nel broccato d’acqua che bagna la strada
ogni goccia che cade ? un riverbero inutile.

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Alcuni giorni li aspetti
come rondini per primavera
contando le parole
che separano dai ricordi.

Alcuni pesano e tardano ad allontanarsi
e ti fanno piegare sui pensieri
come libri aperti dal vento.

Ma ogni mattina il risveglio
? una pagina bianca
e i giorni che aspettavi
ritornano ad essere normali.

Come colori ora i tuoi fogli,
ora che rileggere dei versi
non significa pi? amare?

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Nessuno correr? verso la ciotola
per riportarla indietro una volta,
due,
dieci.

Zampette storte e occhietti vispi
? stato bello crescere con te
e diventare grandi insieme.

Perch? dove c’? un cuore piccolo
non vuol dire che ci sia poco amore.

Ciao, piccolo, grande, incredibile amico.

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I giorni passano lenti
come nuvole spinte dal vento
come le notti in cui star svegli ? abitudine.
Un altro aprile che piove
diverso da altri
uguale ad altri.

Libri che si chiudono
su parole che non so dire
e parole che scappano
senza dire niente.

Quanto c’? ancora da scavare,
cuore rinsecchito di bambino,
sui ricordi che se non fanno bene uccidono?

Ecco la primavera,
un’altra.
Quelle vecchie lo sai,
non tornano mai.

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Alcune notti il camino parla di me.

Conosce questa stanza,
le vite di chi ha dormito
al caldo delle sue fiamme.

Vedo i tuoi occhi
nei cerchi del fumo
cos? dolci e felici.
Li vedo tristi e disperati
per chi viene a mancare
e distratti per chi a volte torna.

Anche stasera il camino parla.

Dice cose che ieri
solo a pensarle
gli avrei dato del folle.

Ci son vite che passano per?
e il camino non mente mai.

Quante altre volte il fumo
racconter? di te?

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Ci sono vite che passano
come istantanee sfocate
e non lasciano che ombre.
Alcune rallentano
e si fermano a guardare
ma ? solo un momento
che non si ricorda.
Altre si attardano
come rondini d’estate
a far case sui muri dei pensieri.

Ce ne sono poche
- le si conta sulle dita -
che si fermano.

A volte non riesci
a tener conto del tempo
che han camminato affiancate,
e non sai pensarle sole.

Sono strane, a volte.

A spiegarle, a capirle,
non si dovrebbe nemmeno provare.

Ma gli uomini,
lo sai,
sono fatti di perch?, e di se.

Mi resta quella sera,
che il tuo gatto senza nome
s’? trasformato nel nostro.

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La casa sta sulla scogliera
ed ha le finestre sul mare.
C’? un terrazzo coi fiori
ed un filo per stendere i panni.
Tu sei seduta in cucina
e hai in mano ago e filo
e cuci una sciarpa per bimbi,
come tempo fa hai cucito il mio cuore.
La tartaruga in giardino ? nascosta,
che forse oggi viene mia madre,
e mangiamo al sole,
e lo sai che ha paura.
Il vento leggero porta aria e sale,
e la brina della notte ? passata.
Mi domandi con gli occhi di dirtelo ancora.
Ti rispondo coi miei,
occhi gialli di bimbo,
di uomo perduto
dentro il tuo ago e filo.

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