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In un paese
impietoso
mi sono fermato
a scrivere.

Io sono un poeta
di niente,
che solo di me
so parlare.

Ma lo so fare,
e tanto mi basta.

Quand?ero bambino
mia nonna
spesso mi confondeva
con mia sorella,
quando mi chiamava,
e per la casa
si sentiva un forte ”Pai?”,
che annunciava
un rimprovero.
Mi mancano quei giorni.
O quelli passati al mare,
su una spiaggia,
alle acque dolci,
a scrivere
d?estate e d?amicizia.

? il brutto di crescere.

E di spremere la vita
come un?arancia
da godere fino in fondo,
senza vendermi mai la testa.